Анастасия Косякова
Кто не писал в свои 16 лет?
Кто не писал в свои 16 лет?
Как говорил один из тех, великих
Чернила, лист, ведь есть билет
В прекрасный мир, где нет безликих
Где жизнь ни грани не имеет,
Где миллионы разных лиц,
Где дом с камином сердце греет
А за окном тепло и стаи птиц
Где так все тихо и понятно
И мир так светел и так чист
Все происходит так внезапно
А мысль бегом на чистый лист
Все здесь :душа и сердца чувства
Есть часть того, кто пишет тут,
И все эмоции так льются,
Что рук работу только ждут.
Кто не писал, тот вряд ли сможет
Понять как дело обстоит
И как внутри жестоко гложет
Когда не в силах уж творить.
Когда на годы забываешь,
Свой тот бесценный, милый труд
И раз за разом все теряешь
Писать способность, ловкость рук.
Но как прекрасно вновь чрез годы
Опять прильнуть к чернилам вдруг
И растворить души засовы
И ощутить опять вокруг
Тепло, спокойствие, надежду
Все рассказав, когда листам
И оказаться вновь, как прежде
В доболь своих, родных местах
Кто не писал в свои 16?
Да все писали, но не все
Свой дар, чрез годы и усталость
Все ж сохранить смогли в себе...
Причал
Пару сотен в кармане. Павелецкий вокзал.
Вот скажите, чем манит этот жизни причал?
Суета бесконечна и бессонные дни,
И за газами млечный в небе, нет, не найти.
Здесь людей миллионы и так частая мгла,
В ипотеки оковах пролетают года,
И на легкие дымом оседает печаль,
Здесь не ищут морали: ее крепость-хрусталь.
Одному тяжело здесь, коалиции лишь,
Если хочешь пробиться, перед ними молчишь.
Нету времени думать, есть лишь здесь и сейчас,
Только планы рисуешь, чтобы выведать шанс.
Это как государство, но отдельно от всех,
Бесконечное рабство многих ждет, не успех.
И так чем же скажите манит этот причал?
А наверно одним: он - начало начал.
Зеленые глаза
Иметь зеленые глаза,
Так это дар или проклятье?
Это удача иль беда?
То горе или может счастье?
Глаза зеленые нежны,
Их зелень так к себе и манит,
Но прячут плод они войны,
И, зачастую, только ранят.
Они милы всего сперва,
В них чертовщины океаны.
Они пленяют, лишь едва
В них заглянуть, и в раз обманут.
Они застенчивы, милы,
Но в них огонь такой пылает,
Что ведьмы яркие черты
Все в жизни чаще восполняют.
Они хитры, как у лисы,
И смотрят людям прямо в душу.
В них сочетание весны
С проникновеньем зимней стужи.
Они опасны и дики,
И тем все чаще интересны,
Они кошачьи. Дураки,
Все те, кому они подвластны.
Так вот зеленые глаза,
Что за собой они скрывают?
Ответа нет. Они всегда
Ведь всем по-разному сияют.
20.08. 4:00
Двадцать. Ноль восемь. Четыре утра
Воронеж. Вокзал. За спиною Москва.
Ветер гуляет. Так холодно – жуть.
Мимо домов пролегает мой путь.
Тихий рассвет. Одиночки - такси.
Чтобы согреться, все чаще шаги.
Темные улочки. Люди все спят.
«Солдаты» бетонные только горят.
4:16. Вот съемный мой «дом».
Деревья. Тимоша. И в двери ключом.
Закрылась. Нет – свету. К себе на кровать.
Зарядка. Айфон. Смс: «Мам, я спать».
Компьютер. Модем. Одеяло. И плед.
Тихая гавань. И строки в куплет.
Вроде все так, но покоя-то нет.
Пять на часах. Одинокий рассвет.
Мир оживает. Все чаще авто.
Лето -15 почти что прошло.
Мысли мелькают. Собрать – нету сил.
Их выбиваю, как пулями в тир.
Светает быстрей. Растворяется мгла.
5:18. В душе пустота…
Бог так решил. Я вернулась сюда.
Больно. Я знаю. Но значит судьба…
В чужих руках не трудно просыпаться
В чужих руках уже не трудно просыпаться,
За сигарету, кофе крепкий – по делам,
Сквозь боль и слезы - мило улыбаться,
Чрез маску вновь внимать пустым словам.
Бежать от жизни, мыслей, прочь тревоги,
Не ждать от мира больше ничего,
Чужие перестав топтать пороги,
Врагам навстречу, прямо все в лицо.
Не думать о чужих обидах, чувствах,
Без сожаленья делать по себе,
И алчности давать свободу чуждо
Когда-то было только не теперь.
Читать людей совсем не стало сложно,
И с этим очень грамотно играть.
Лишь иногда от этого тревожно,
Что хочется на мир весь закричать.
Но никому об этом, оставаться
Ведь надо сильным. Душу прочь скрывать.
В чужих руках не трудно просыпаться,
В них очень больно снова засыпать.
