| Главная | Конкурс | Избранное | Беседка | Гостевая | Форум | Контакты |
CHAT POETIKAТворческий клуб друзей по перу. Избранные стихотворения участников чата "ПОЭТИКА" на Билайн >> |
| КОРОТКО ОБО ВСЁМ |
СОВРЕМЕННАЯ ПОЭЗИЯТворчество неизвестных и малоизвестных современных авторов. Стихотворения современности >> |
РОЗЫСКВнимание! Разыскиваются все, кто когда-либо принимал участие в чате "Поэтика"! Нашедшихся прошу связаться со мной через гостевую или почтовый ящик...>> |
НОВОЕЧто интересного на сайте? Не поленитесь, почитайте... Мои последние стихотворения и другие новости...>> |
АВТОРАМПишете стихи или прозу? Хотите опубликовать? Присылайте! Информация для тех, кто желает разместить свои творения на данном ресурсе...>> |
ВАЖНОЕКоротко об этом сайте. Интересные литературные ресурсы. Ваши отзывы и другая информация >> |
МЫ ВКОНТАКТЕ |
|
|
 |
Пыльный архив тетрадок, блокнотов активно переводится в электронный вид |
| 2005 |
безымянноес чего всё начиналось...***Запылённые фибры души обросли паутиною лжи. Вьётся мыслей прозрачная вязь, частью жизни былой становясь. Не понять. Не забыть. Не вернуть… Стерты грани, расплывчата суть. Заплетаются лет кружева. Всё мертво. Лишь надежда жива… *** Я приставил бы нежно к виску твоему б свое жаркое дуло разомкнутых губ, что потом, как убийцу, меня понесло б: поцелуем своим я бы выстрелил в лоб. Я стрелял бы прицельно, стрелял бы насквозь, чтобы места живого в тебе не нашлось. Беспощадно и страстно б тебя целовал, чтобы сразу и точно бы, и - наповал... Я бы выстрелил в шею и плечи, и грудь, чтобы ты не смогла, задыхаясь, вдохнуть. Чтобы тело дрожало в изгибе крутом, чтобы не было сил приподняться потом. Чтобы ноги твои удержать не смогли б, чтобы знали: у губ моих крупный калибр. А контрольный бы выстрел провел я в упор разрывным языком. Передернул б затвор. И, не слишком факт смерти твоей торопя, всю обойму свою разрядил бы в тебя...
*** |
| 2006 |
камень мертвых сновчем продолжилось...***Почему-то я знаю, что все мы уйдём за опавшей листвой, за осенним дождём… И куда бы, и сколько бы мы не брели, наш удел – возвращение в недра земли... И за желтью исписанных нами страниц будет время своих мертвецов хоронить... Лишь листва догорает в вечерних кострах – мы из праха взяты и отправимся в прах... *** Листья золотятся сентябрём- Осени знакомые обряды... Если даже мы с тобой умрём- Всё равно мы будем где-то рядом… *** Я живой, но уже понимаю, что труп. Ведь когда-то и я неизбежно умру. И напишут однажды под ликом моим Эпитафию: «Помним и любим, скорбим…» Но не буду я плакать, всей плотью остыв, На могиле своей удобряя цветы. В изголовье поставят сплетённый венок, И никто не узнает, как я одинок… *** Мы в этом мире -догорающие свечи; Неумолимо тает жизни воск. Ведь наш огонь, как этот мир, увы, не вечен- Померкнет всё когда-то, что зажглось. И только гарь одна рассеется по ветру Воспоминаний, что когда-то на земле Свечёй горели мы и, пламя тратя щедро, В судьбы подсвечниках оставили свой след... *** Мы в этой жизни, как солдаты- Кто поперёк неё, кто - вдоль. Мелькают выстрелами даты И причиняют сердцу боль Необратимые утраты. Но всё закончится когда-то Что было в жизни горьким столь И за могильною оградой Оставим мы свою юдоль… *** Трупы притворяются живыми, Клоны маскируются людьми. Этот мир, того не зная, вымер. Если лгу, то – чёрт меня возьми! Нелюди, пародии, макеты- Это всё – не менее, чем вы. Внешне- в образ жизненный одеты, Внутренне же- наголо мертвы… *** Цветет черемуха в саду Из года в год, в разгары вёсен. Но всякий раз в душе я жду, Когда последней будет осень… Она придет. Уже в пути… И всё былое в Лету канет. И лишь черёмуха цвести В моем саду не перестанет… *** Душа не раз искала Покой в часы досужьи, СушА вины бокалы, Но было только хуже... И воздвигала скалы, И становилась глуше... И часто возникало Желанье бить баклуши... Божественным вокалом Ласкала муза уши. Но скорбь их затыкала, Чтоб я ее не слушал... Не выдержав накала Борьбы – «садился в лужу». Изрядно потаскала Меня судьба к тому же... А осень расплескала В походке неуклюжей На донышке бокала Заката полукружье... |
| 2007 |
письма к себево что переросло...***Стихи – ампутация чувств. Натертые рифмы – мозоли… Я врядли уже излечусь. Я вечно тобой буду болен… Ты – вирус, что в душу мне влез, Калеча ее и врачуя. Моя панацея – болезнь, Которой лечить не хочу я… *** В рутинной захламлённости, Среди бумажных кип, Я чувствую, что полностью В самом себе погиб... Дорог немало пройдено – Привалы не видны. Душа не знает родины, Лишь помнит ей родных... Она хранила заповедь, Но я сберечь не смог. А был и в ней когда-то ведь Свой красный уголок... *** Дорогих людей короток список. Чаще – в нем не больше одного. Почему же те, кто сердцу близок, Отвергают искренность его? А бывает – искренность взаимна. Видишь, человек тебя привлек. Убедишься: сердцем близок с ним, но Он географически далек… *** Всё повторяется – закон круговорота… Рву полотно своей души и снова тку… И с каждым годом ускоряют обороты Колёса времени к последнему витку… Еще чуть-чуть и я слечу с катушек… Защелкают обрывки кинолент… Смонтируйте мне порванную душу – Finita la comedia. The end... *** Как жаль, что с каждым годом сердце наше Становится подобьем черепашьим: Всё твёрже панцирь, медленней биенье... Радушье вытесняет отчужденье... И есть кузнец ли лучше, кроме Бога, Кующий сердце из сырца любого? Но нет на свете повести печальней, Чем «Молот чувств над сердца наковальней....» *** Душа беременна тобой, Но поздно делать ей аборт... Не сбережешь, не выгодишь... Наверно, будет выкидыш.... *** Пишут мемуары октября Клёны, что стремится опалить их. Только, как известно, не горят Рукописи. Даже в павших листьях... Дни разлук отмечены судьбой, Смысл жизни так и не отыскан... И пророчат что-то вразнобой Осени предсмертные записки... *** Я оставил себя где-то в прошлом... В настоящее куплен билет. И теперь навсегда запорошен К моему возвращению след... Вот он - я: нараспашку, навыверт... Черт возьми! Где же ваш пистолет? Пристрелите! В душевном порыве!! Вы!!! Носящие бронежилет!.. Всюду иней и голые степи. Лишь тобой полон я и согрет... Осыпается снег, словно пепел с недокуренных мной сигарет... |
| 2008 |
ни о чёмчем всё закончилось...***Размывчато-блекло, размашисто-бегло. Из холода – в пекло… Торжественно гордо, Уверенно-твёрдо. Из рифмы в аккорды. Заслуженно-честно, сконфуженно-лестно Из нолика в крестик… Нечаянно-метко, Обыденно-редко. Из комнаты в клетку… Заброшено-пусто, Отчаянно-грустно. Из разума – в чувство… *** Теряем навеки всех тех, кто был нами любим, Довольствуясь хрупкой надеждой, что всё возвратится... Художница – осень рисует кистями рябин Портреты умерших на влажных полотнах в глазницах... А годы уходят... И каждый их шаг всё быстрей... И мы до последнего верой в бессмертье согреты... Картинами полнятся стены души галерей. И кисти рябин в ожидании наших портретов... *** Прах извергнув, прошлое снесли... Трактор под фундамент яму вырыл: Новые властители земли Строят на могильнике квартиры... Деньги - счастье. Истина - в цене. Лучшая из всех религий - бизнес. "Я бы... для себя бы... вот бы мне..." - Главное евангелие жизни... Всё пройдет и всех забудут. Но, Если обо мне и вспомнят люди - Мне не будет даже всё равно. Так как самого меня не будет.. *** Эй, прохожий! Меня ты спроси При случайной на улице встрече: «Кто мы есть для Великой Руси?» «Мы – никто» - я на это отвечу… Те, кто пОднял Россию с колен, Уважать и считаться заставил С ней – покоятся ныне в земле. Мы лишь помним о Славной Державе… Вся Россия безбожно спилАсь, Всем плевать на мораль, на идеи… И не надо винить в этом власть Или (как сейчас модно) евреев. В том, что бОльшая часть в нищете, Виновато не «сложное время»: Мы давно уже стали «не те», Мы наверно и не были «теми»… *** Весна… Весь на взводе. Сводит скулы. Мерю пере- улок. Тошно. Пусто… Чувства в прошлом… Стёрты бытом. К чёрту! Квиты… *** Жили бы себе, да негде и не с кем… Мало ли тому причин невесомых и веских? Хотелось бы хлопнуть дверью и задернуть занавески Где-нибудь в Петербурге, на воспетом Невском. И – душа в душу – забытые всеми, как песни Веске… Ходить по музеям, смотреть на картины и фрески. Иногда – по гостям, с визитом светским, Как по повестке… *** Закройте книги. В книгах правды нет. Вся правда – в сердце. Быть иной не может. Мы прячемся за створками обложек Ища на беды личные ответ. Мы ищем оправданья своему, Порой, эгоистичному мышленью, Надеясь, будто авторское мненье Научит обращаться нас к уму... И циклясь на премудрости людской, Простой чистосердечности не видя, Блуждаем в заковыристости литер, Но только всё не снится нам покой... Остальные стихи можно прочитать здесь
(архив содержит в себе стихотворения последнего тысячелетия, ибо ранние читать совсем невозможно ;)
|
| © 2008-2015 творческая мастерская "Поэтика" |
Колонка автора:
Автобиография
Мнение
Избранное
Одностишия
Проза
Фото
Архив
|