Мануилова Анна Андреевна 
(23 года)
Республика Коми, г. Сыктывкар

МАСТЕР

Из окна виден только кусок луны.
Мне не сбежать, хотя есть ключи.
Меня изначально гложет чувство вины,
С тех самых пор, когда пришли палачи.

Я так подвёл тебя, что тут и говорить,
Разрушил твои радужные мечты,
А ты ведь только решила заново жить,
А ты ведь только разрушила все мосты...

А потом вышло так, что некуда отступать,
И пришлось вернуться в унылый быт,
Где накрытая пледом стоит кровать,
А под подушкой сгоревший роман лежит

И роза, увы, увядшая навсегда,
А на страница романа - Иершалаим.
Я думаю, мы бы рванули с тобой туда,
Но мы лишь только в кроватях своих лежим.

А дальше будет беда из великих бед:
Ты станешь ведьмой и вверишься Сатане,
А я с тобой - и для нас больше Бога нет,
И он уже не поможет, увы, ни тебе, ни мне.

- июнь 2015 -
 

ПИТЕРСКОЕ

Небо чуть выше шпиля Адмиралтейства.
Тучи с Исакия можно черпать ведром.
Это отчасти похоже на чародейство.
Мост прогнулся над рябью Невы ребром.

Воздух сер и, как будто бы, осязаем,
Застревает в горле, вязнет на языке.
Я бреду по пятам за пустым трамваем
И сжимаю томик стихов в руке.

У трамвая нет ни маршрута, ни направлений,
Он плывёт одиноко между домов и крыш.
Он развозит по Петербургу немые тени
Тех поэтов, чьи сборники ты хранишь.

Он застрянет в доме, что на Фонтанке,
И на Мойке тоже задержится до утра.
Я догоню его в старом трамвайном парке.
Мы отправимся вместе будить Петра.

И когда закат опустит печально веки,
Трамвай, вздохнув устало, продолжит путь.
Нас с Петром позабыв у библиотеки,
Он уедет в закат, чтобы там уснуть.

- 5 февраля 2016 –

ИЗ БИОГРАФИИ.

На дворе тысяча девятьсот четвертый.
Я живу на Монмартре, в бедном квартале,
В маленькой, тесной, чумной каморке, 
Но это все же лучше, чем на вокзале.

В моей комнатушке нет ни тепла, ни света,
От тоски и старости плачет рама.
По ночам я все время болтаюсь где-то,
Возвращаюсь только лишь утром рано,

Когда пахнет сдобой, и ветер свежий.
Голова гудит от вина и дыма.
Я валюсь на матрас, как цыган заезжий,
Зябнут ноги. Мне холодно и уныло.

Но поверьте, счастливей меня нет на свете,
И меня не пугает ни мрак, ни жара, ни дождик,
У меня есть краски, кисти и холст...последний.
Мне девятнадцать. Я - молодой художник.